Mon cher Victor,

Si j'interprète bien le titre de ton article et l'image que tu y joins, je suppose qu'aujourd'hui, nous parlerons de ton papa ! Ca, c'est une bonne fille ! J'étais certaine que cela te ferait rire. Ne me regarde pas avec cet air attendri s'il te plaît, je n'ai plus quatre ans ! Et pour ton information, le dessin qui accompagne ces mots n'est pas de moi ! Je n'ai aucun talent pour le dessin, mais tout de même, j'ai passé quelques étapes...

Ce matin, je suis retournée courir. Comme avant-hier. Je me suis aperçu que je n'avais pas précisé que mon "coach" n'est autre que mon papa. Ton coach ? C'est quoi, un coach ? C'est un préparateur physique. Plus simplement, c'est ton entraîneur. C'est donc mon père qui accompagne mes foulées, supporte mes gérémiades, et m'encourage sans relâche. C'est lui planifie tout : où nous allons courir, sur quelle distance, quand allonger ma foulée, quand accélérer, quand ralentir... Il va même jusqu'à prendre mon pouls pour vérifier que je récupère bien ! Le pauvre... Je te vois d'ici ! Toujours à te plaindre ! Tu ne crois pas si bien dire ! C'est vrai que d'un certain point de vue, je ne suis pas un cadeau...

Je suis une pleurnicheuse. Voilà la vérité. Toujours à gémir. Ce matin, c'était terrible. Une pointe de côté au bout de trois cent mètres. Les jambes comme des bouts de bois. Un mal fou à trouver un souffle stable. Des bras qui partent dans tous les sens. Des douleurs aux aducteurs. Des papillons dans le ventre. Tu n'en rajoutes pas un peu là ? Non, même pas ! Et mon père, d'une extrême gentillesse, d'une extrême patience, ne s'énerve jamais. En fait, plus je gémis, plus il m'encourage :

Je pourrais poursuivre indéfiniment ce genre de dialogue, en variant seulement mes sujets de souffrance. Mais je suppose que tu n'as pas besoin de plus pour te faire une petite idée du calvaire que c'est de courir avec moi ! Tu supposes bien... Je dois dire que j'ai de l'admiration pour ton pauvre papa ! N'exagérons rien non plus ! Je lui rends service : il entretient sa santé en courant avec moi ! Enfin, maintenant, je comprends le sens de ton titre... Je l'imaginais pompier ou ou policier, ou ce genre de professions, ces professions qui font rêver les enfants, un métier à risque, qui expliquerait le choix du terme "héros". Mais non, même pas... C'est juste un héros très discret, un héros de tous les jours, qui supporte les gérémiades de sa fille, déjà grande qui plus est ! Alors, finalement, tu vois, à bien y réfléchir... Oui... Je trouve qu'il a beaucoup de mérite de te supporter, ton héros de papa !

Mon cher Victor,

Il est grand temps de t'avouer quelque chose : je suis une passionnée ! Je ne vois pas en quoi c'est une révélation mais enfin...

Je chante. Tu chantes ? Oui, je chante. Tout le monde chante, ce n'est pas un exploit. C'est vrai, tout le monde chante plus ou moins, mais moi, je suis à l'extrêmité du plus : je chante, je chante soir et matin, je chante sur mon chemin, comme dirait Charles Trenet ! Et cela fait plus de dix ans que cela dure. Cela doit être assez pénible pour ton entourage alors ! Tu dois leur casser les oreilles ! Détrompe-toi : avec le concours, j'ai moins l'occasion d'exercer ma voix. Quel dommage... Tu te moques de moi, je le vois bien ! Etant donné que tu viens du XIXème siècle, je croyais que j'échapperais aux sacarmes ! Mais à ce que je vois, je me suis lourdement trompée ! Enfin, Mirabelle, ne t'énerve pas ! Je souris, c'est tout...

Tu souris. Alors que tu n'as aucune idée de ce que veut dire chanter "à pleine voix" aujourd'hui. C'est devenu un stéréotype. Avec le temps, "avoir du coffre" est devenu "brailler en puissance". Et affirmer, comme moi, qu'on a "eu le déclic en écoutant Céline Dion", ce n'est pas d'une originalité bouleversante, cela a même un petit côté un peu... Nunuche. Nunuche ? Face à tes yeux grands comme des soucoupes, je constate que, bien sûr, cette Céline Dion, tu ne vois pas qui c'est. Te savoir vierge de tout a-priori me plaît assez je dois dire !

Sache une chose : elle est très décriée, malgré son statut de star internationale.

Céline, c'est Miss "J'en-fais-trop" : "je suis têêllement conteeeente d'être là, et je vis un si bôôô conte de fée, je suis têêllement conteeente ! Vous savez, ma môman, mon pâpâ, ils zavé pas bôcoup d'argent mais ils zavé bôcoup d'amour ! Je suis têêllement contente !". Elle est devenue sa propre caricature... C'est tristoune, ce que tu me dis là ! Moi, j'ai plus tendance à la plaindre qu'à l'admirer ! C'est parce que tu ne l'as jamais entendue chanter. Elle a une voix d'or, vraiment, même si parfois, elle abuse un peu du "chanté américain". C'est quoi, le "chanté américain" ? Le "chanté américain", cela donne quelque chose comme "yeeeah, baby, I love you ! I love youuu, yeah ! Baby !" : des paroles sans intérêt et des effets de voix à la pelle, nuisant à la mélodie. Il y en a qui aiment, ceci dit... Mais moi, je préfère ma Céline du début (du moins, quand elle a vraiment percé en France car, la Céline, elle a commencé sa carrière à douze ans ! Ca en impose, non ?), celle dont la voix est pure, maîtrisée, au service de la chanson, celle sur la photo, là, à gauche.

 Pourquoi me parlais-tu de cette Céline, déjà ? Parce que c'est elle qui m'a donné envie de pousser la chansonnette. Et que toutes les filles qui chantent du Céline Dion ne sont pas des filles sans cervelle comme certains se plaisent à le penser.

Parce que, tu sais, Victor, moi, j'aime aussi Jacques Brel, Georges Brassens, Léo Férré, Janis Joplin, Francis Cabrel, Alain Souchon, Claude Nougaro, Serge Gainsbourg, Zazie, Mozart, Chopin, Berlioz, Rossini, Sati, Billie Holliday, Robert Charlebois, Nino Ferrer, Da Silva, Bénabar, Pauline Croze, Placebo, Maxime Leforestier, Nicole Croisille, Norah Jones, les Beatles, les Clash, J.J Goldman, Vangelis, L. Minelli, B. Streisand, Téléphone...

Tu sais très bien que pour la plupart, je ne connais pas ces gens ! Je me demande parfois si tu ne fais pas exprès de m'énerver !

Mon cher Victor,

Nous reprendrons aujourd'hui la suite de l'article "Mon oncle... et sa tante ! (1)" Ahh ! Tant mieux ! Tu nous avais laissé à un moment décisif ! Alors ? Est-ce que Marc et Isabelle sont vraiment ensemble ? Quelle impatience ! Laisse-moi au moins reprendre le fil de mon histoire ! Où en étions-nous déjà ? Tu avais terminé sur vos conjectures pendant le dîner... Ah, voilà, c'est ça !

Dur de percer un tel mystère. Mon oncle est le comble de la discrétion, et pas du genre expansif. Quant à Camille, son efficacité n'est pas garantie, puisqu'elle décollera d'ici peu pour l'Espagne. Ceci dit, tant de difficultés ne nous empêchent pas de mener notre enquête, et encore moins d'en parler entre nous sur MSN, toujours avec la même excitation, même à des kilomètres l'une de l'autre.

Le temps passe... Et, il nous faut, à Camille et moi, admettre que nous en sommes toujours au même point : pas d'indices fiables, juste nos élucubrations de gamines. Nous ne sommes donc pas plus avancées, et le découragement nous assaille peu à peu.

Un jour, cependant, le vent semble tourner en notre faveur... Mon père a "revu Marc, de loin, avec la même femme que la dernière fois" (lui semble-t-il...), ma mère aurait "entrevu une jeune femme sortant du café avec lui", mais moi, Mirabelle, qui habite pourtant à moins de cinq cent mètres de chez mon oncle, je ne suis pas fichue de le surprendre avec cette mystérieuse inconnue ! Tout aurait pourtant été si simple : ayant passé une semaine avec Isabelle en Italie pour l'anniversaire de Camille, ayant résolu avec elle des grilles de mots croisés, je la reconnaîtrais au premier regard, même furtif !

Et puis, un soir, sur MSN avec Camille... Changement de tactique : nous décidons d'appeler Marc, pour en avoir le coeur net. Ou plutôt : Camille me persuade d'appeler Marc, parce qu'évidemment, clouée sur Barcelone, sa marge de manoeuvre est assez restreinte. Je m'y colle donc, le coeur qui bat et les mains moites, avec une Camille qui m'encourage via le net. Une sonnerie. Puis deux... Je prépare mes phrases les plus diplomates... Et enfin, après le traditionnel "Tonton, c'est Mirabelle, ça va ?", je me lance :

Blanc. Bredouillement. Hésitations. Je me prends les pieds dans un fil transparent. Pas très claire, ton image... Alors disons que je ne préfère pas enfoncer le couteau dans la plaie, et que mes sabots sont assez gros comme ça ! C'est déjà mieux... Je raccroche donc après les politesses d'usage, avec la déséagrable sensation d'avoir dépassé les bornes.

Et ensuite ? Ensuite, je raconte tout à Camille sur MSN. Je ne sais plus trop quoi penser. Et je culpabilise de me mêler de ce qui ne me regarde pas. Je veux dire : alors ? Comment saurez-vous s'ils sont vraiment ensemble ou pas ? Quelle est la vérité ?

La vérité apparaîtra dans un prochain article, sous la forme d'un dîner chez Camille... Et nous nous arrêterons là pour aujourd'hui ! C'était gros comme une maison...