Ceci n'est pas une biographie de Victor Hugo, mais un brin de causette entre l'écrivain et Mirabelle, 22 ans,qui lui raconte sa petite vie mouvementée et tente de lui expliquer ce qu'est le monde au XXIème siècle.
Mon cher Victor, 
Il m'a appelée. Lundi soir. Pour prendre de mes nouvelles...
Une conversation des plus banales. Pas de sujets qui fâchent, et surtout pas LA grande question, celle que je n'ai pas posée mais à laquelle nous avons pensé tous les deux : "Que devient notre couple ?". Juste une allusion à mes cinquante sms, laconique mais ô combien signifiante de sa bouche : "alors, tu t'es calmée depuis dimanche soir ?". Bien...
Tu l'as cherché, il faut dire... Quelle idée de lui débiter toutes ces horreurs ! Je n'en suis pas fière, crois-moi... Et tu as répondu quoi ? Que voulais-tu que je réponde ? J'ai dit que oui, j'étais calmée, et heureusement d'ailleurs ! Mais je n'ai rien dit de ce que je ressentais. Trop de déballage dimanche soir sans doute...
"J'ai eu ta messagerie vocale" m'a-t-il dit, l'air de rien. Tu avais éteint ton portable ? Oui, tout à fait. Exprès en plus. Pour ne pas prononcer de mots que je pourrais regretter plus tard. Et pour réfléchir, moi aussi. Encore et toujours...
/idata%2F0232487%2Fblog2%2Fmariage-sissi.jpg)
/https%3A%2F%2Fassets.over-blog.com%2Ft%2Fcedistic%2Fcamera.png)
/idata%2F0232487%2Fblog2%2Fguimauve.jpg)
/idata%2F0232487%2Fimages2%2Fimagesurr-aliste-copie-1.jpg)